linda flor

Disfrutar el amor que se nos permite, un abrazo, un beso en el cuello o al lado de la boca.
Es eso, saber que no se puede, que está el amor, bien; pero no se puede.
Que está todo, pero hay más, hay algo en la esencia de las cosas que configuró todo para
que no se pueda.
Está eso que hace querer arrancarse la piel, eso de querer explotar al mundo, a ver si en una de esas
se reacomoda de alguna forma que nos permita este cariño.
Es eso, solo aceptar 1200 inviernos por un ocaso de verano.
Es volvernos rancios y seguirnos amando.
Malditas puntas que le salen a estas curvas que obligamos en nuestras almas. Que maldita costumbre
la de estrellarse contra todo por el sólo hecho de querer conocer más, llegar más allá, esta puta
actitud de niño malcriado, esta forma de querernos a pesar de todo.
Te quiero gritar hasta quedarme sin voz, pero no sé qué.
Quisiera arrancarme de mí, a mí, quisiera yo dejar de ser esto y vos aquello.
Que nos pudiéramos amar sin estos pechos de tinta de petróleo.
Una cacería de brujas, una muerte determinante a esta podredumbre, y si nos mata, que nos mate.
Porque yo no quiero vivir más si hay que aguantarse las vidrieras que pone el puto miedo entre
nuestras miradas.
No, yo no quiero más la buena educación de las preguntas que nos hieren, no quiero ese guión que
me hace razonable y civilizado, porque yo me siento perverso sin decirte te quiero, o aunque
sea linda flor.
Cualquier cosa antes de tener que seguir leyendo estas caras de lápidas.
Sé que llegue a disfrutar el amor que se nos permite, como disfruta un enfermo los pájaros o el sol.
¿Cuanto me acercó a la muerte este cerco? Quisiera besarte aunque se me deshaga la boca, quisiera
besarte aunque después de ese beso no pudiese amar más.
Porque ¡mierda! ahora tampoco puedo amar ¡Esto no es digno!
Quisiera que no tuvieses miedo a esta explosión que venimos retardando, que venimos negando, y que
querés alejarme por mi bien, por el de todos.
Los universos se crean así, como todas las grandes cosas, y habrá que explotar, porque sino mi cielo
mi bonito cielo, será sólo el casi, el que los muertos orgullosos de sus pulmones dicen
y después echan un asqueroso resoplido para parecer menos muertos.

Te quiero linda flor.